Letras en el viento...

Cuando me asomaba por la tercera planta podía verte, escoltando las aulas que anidaban a tu espalda. Nunca tuvimos una conversación larga, ni una confidencia, ni un diálogo forzado. Tan sólo palabras cruzadas, cordialidad, serena calma de ministerio a las doce de la mañana. Sabía que eras de la misma tierra que alumbró a mis padres. Eso me acercó un poco más. Sabía que eras independiente, tranquilo, cumplidor a carta cabal. Ese compañero que siempre estaba en su sitio, que entregaba por la tarde el testigo de las firmas y de las formas al granadino de traje siempre impecable. Eras aquel, sí ahora los recuerdos acuden intensos, al que siempre al alzar la cabeza veía subir por la cuesta de Atocha, con pies ligeros y mirada firme, cada vez que intentaba aparcar y me limitaba a observar. Pues ese es el misterio. La noticia me cayo como un mazazo. Rafa me la trasladó, por las ondas del aire, con pespuntes de chispas negras y crespones en cada palabra. ¡Qué lejos de la noticia cuando no te t...

Cuando tu vas, yo vengo de allí. Justo vino la canción cuando pensaba ponerle título a esta "entrada". Y es que no sé si serán las canas en eclosión, un acercamiento tímido al Equilibrio, o la huída hosca y gruñona, como la de un jabalí molesto, en la que estoy ahora mismo, harto de tanta homogeneidad. Creo que es eso, un espanto. Porque lo que ahora pienso es: ¿Que hay juegos olímpicos? Apaga y huye de tanto colorido falso y tanto empacho de chino. ¿Que hay una tendencia ominosa y borregil por el terrazeo? Yo me acodo en la barra del bar, y me mancho los codos con la espumilla de las cañas. ¿Que está de moda un garito, los Veranos de la Villa, el Circo Price descafeinado y con casa propia? Yo me voy, yo que sé, a Campo Real, a comprar aceitunas, o al pequeño cine estudio, a pasar frio "soliplás" viendo el documental de Jung. Todo a la contra. ¿Telediarios insulsos? Libros oceánicos. ¿Expos del Agua? cercanías de secano, o de horchata. ¿Crisis llorona? Ponga lo que ...

Bien es verdad que añorar el pasado es, mal que nos pese, haber muerto un poco. Necrosis del alma que duele pero que no huele, por lo que toda exaltación gratuíta de lo carpetovetónico me repugna; recuerda a corrillo de taberna, la frase fácil en boca apalillada del acodado de siempre, del que sabe de todo pero que luego no tiene en la vida más que tres o cuatro frases hechas. Por eso huyo tanto de los nostálgicos como de los progres. Dejo un cuerpo de distancia entre el naftalinas y el de los bongos . Hace ya unos días que empezaron las fiestas de San cayetano y podemos afirmar que aún queda un corazoncito de madrileñismo en Madrid. Todavía se pueden oler las gallinejas al pasar por alguna calle. Los supervivientes de la invasión del comerciazo aún preparan raciones de caracoles para nostálgicos en Cascorro. ¡Ese caldillo de los caracoles!.El viento caliente y veraniego nos trae los aromas para que no nos desalentemos ante tanta mezcolanza de vanalidades. Los chinos han asentado sus p...

Era una leve reminiscencia de mi niñez. Antes de que los extraterrestres se comieran ratones y tuvieran a media España frente al televisor, ya pudimos disfrutar de una serie que nos adentraba en el mondongo del universo. La Guerra de las Galaxias acaparó el mercado, como una multinacional implacable y omnipresente, pero Galáctica tenía un pellizco diferente, carisma hogareño. Y tan leve. Apenas me acordaba de los "Vipers", esos cazas del espacio ágiles y rápidos, al lado de la mastodóntica pesadez de la nave nodriza. Dirk Benedict, "el guapo" del equipo A, ahora remasterizado por un actor atlético cumplidor, justito. ¡Cuántas partidas a la tragaperras disfrutando con la extraña sensación del hiperespacio! Por cierto, en la serie de 2003, que es la que estoy viendo ahora, lo llaman salto. Debe ser la única vez que el término español se sobrepone a la tiranía del inglés. Lo de siempre, serie de calidad. Con fondo, forma, trasfondo, trastienda, sentimiento, acción, g...

No es la novela un género que me interese demasiado. Suelo escoger aquellas cuya lectura se asegura que es fundamental para bosquejar las cuatro patas del banco novelesco. Para más señas, "Crimen y Castigo", "Guerra y Paz", "Madame Bovary", y otro puñado de ellas, que han nacido de la febril pluma de los genios de todos los tiempos. "El Quijote" lo considero harina de otro costal pues supera los cánones y tramoyas usuales con los que calificamos a estos relatos. No pude con la de Dostoievski. Leí las primeras páginas y no me atrajeron en absoluto. Los laureles del autor no despertaron en mí las luces imprudentes del gusto a priori. Será cuestión de atacarla en otra época. "Guerra y paz" es un proyecto de futuro. He puesto en ella esperanzas. Por lo leído hasta ahora, críticas y crónicas sobre todo, no tiene mala "vela". Tendré que pertrecharme de tiempo, paciencia y serenidad para meterme entre pecho y espalda (en este caso en...