Letras en el viento...

Con el ánimo de ir construyendo, paso a paso, y por el buen camino, esta iniciativa, hemos considerado de interés explicarnos algo más en detalle, siempre con la zozobra de cualquier comienzo y, por supuesto, con la noble intención de no cambiar ni corregir en exceso, en el futuro cercano, los avances que se vayan dando. ¿ De qué hablamos cuando hablamos del Ateneo? Nos resulta imposible no transmitir que este proyecto, esta empresa surgida de la erudición y de la costumbre, de la preocupación por la creatividad y la sociabilidad ha existido siempre. Posiblemente no la hayamos visto o apreciado, pero como el viento, se ha hecho sentir en los rostros y en las almas, como una luz que todo lo abarca, que todo lo calienta, y solamente hace falta manejar el timón del foco para alumbrar doquiera que el arte pueda estar y persistir, en esta ciudad donde vivimos o de la que somos oriundos. Independientemente de otros proyectos que se hayan celebrado en el pasado, el actual Ateneo Realsitiense 

  El silencio se hace banda sonora urbana en el callejón del Molino. Hermano pobre de la calle aledaña, mismo nombre y misma estirpe, pasear por el callejón del Molino es desconectar de la maquinaria de la vida; de todo lo ruidoso, violento y montaraz de la existencia. Entre sus casas humildes se respira el aire serrano sin estar en Cercedilla, y la calorina toledana sin pernoctar en Torrijos. Es una mezcla sanfernandina, de pueblo, entre los arrabales dignísimos de una gran ciudad y la plúmbea tranquilidad de la España vaciada. Curioso nombre este, hecho ya marca, vinilo y cartel de lo políticamente correcto. Este pasaje a la esencia de San Fernando, comparte con la zona que circunda (pero que no circuncida) al olmo viejo del parque Antonio Machado, que como bien dijo el poeta "con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas nuevas le han salido". El tridente de la Fragua, Machado y Falla conecta con el universo paralelo del Olivar y Huerta Chica, posiblemente en e

Me contaba un caminante el otro día, cuando hice una parada en la fuente cercana al puente del Moco, que el Jarama se está serenando; que las aguas se han remansado; que ahora fluye el agua junto con el silencio. Yo no sabía a qué se refería, y mientras rellenaba el bidón de la bicicleta estándar que me he comprado, le insistí en que me explicara a donde quería llegar con esa afirmación. - Se ve nada más asomarse desde el puente. Es una manta que cae sin picos, sin olas. Da un poco de miedo y todo. El paisano de unos setenta años que se toca el pico del sombrero y me mira con ojos cansados se ha explicado perfectamente, aunque con sus palabras. Poco después, dejo la bici en el área de descanso y me meto en el puente, justo en la zona equilibrada del centro. Me siento como Herman Hesse cuando alquilaba una habitación en Viena y se asomaba al balcón, simplemente para recibir las sensaciones de la calle y las de su sangre. A mi me llega el aire cálido de agosto y el sudor como termostato