Letras en el viento...

 Asisto, una vez más, al trino de un rui(señor) de las letras, al que conozco bien, y al que siempre saco matices distintos, porque canta en nombre de muchos y muy considerables motivos de la vida. Fernando Sánchez, Adolfo, Félix, nombres que me traen recuerdos de otras eróticas rurales, sobre mascarillas de sandía y conducción con la punta de una zapatilla de esparto, en una tarde de verano, (casi siempre verano en la memoria). Pero ya fuera oropéndola, abubilla o "muino", yo siempre acudo presto, con el lápiz de campo, porque aparte de pájaro escritor, soy ornitólogo analista, y me gusta no solo gorjear, sino alabar o criticar los sonidos de la naturaleza, y en este caso, de uno que canta sobre lo que otro dejó, escrito en el viento con pico afilado y pluma experta. Recuerdo aquella tarde literaria en Función Lenguaje, donde nos iniciaste en el mundo adolfiano y rubenesco, y donde presentaste "tu me has preguntado..." rodeado de amigos y conocidos, con un título q

 La fractalidad y los edificios. La fractalidad y la realidad. Cuando uno se sumerge en ese hecho tiene que cuidarse mucho de no caer en su hipnótico embrujo. Conocer lo fractal enriquece el conocimiento, y eso conlleva coquetear con el vértigo y en ocasiones, experimentar la náusea de los hechos irrefutables. Eric Barone perfila en sus estudios sobre la meditación, un inevitable acercamiento a lo fractal y lo akáshico, como esencia del cosmos y origen de todo lo que surgió desde el Big Ban. Casi nada. Empezamos en un barrio y terminamos en el origen del universo. Todo lo que tocamos o vemos está tocado por el dedo inevitable de la fractalidad, no en vano, Oscar Wilde aseveraba que la naturaleza imitaba al arte. La esponja de Menger como cliché, como paradigma de la esencia de las cosas, o de que todo se compone de infinitas ventanas. Windows, el avance tecnológico, el crecimiento exponencial de la tecnología. ¿ Bill Gates, con un coeficiente intelectual superior, y un sentido exacerba

  Madrid, madrid, madriz. En Méjico se piensa mucho en ti, y también te pienso yo, casi todos los días. Te discurro, te reflexiono y a veces te siento, aunque reniegue de tu existencia, me produzca pereza visitar tus calles, o me refugie en el poblachón de San Fernando, al abrigo de tus tiranías y de tus atascos. Hay mucho Madrid en mí, y lejos de apartar la vista de ese sarpullido de sensaciones, quiero hacer de tripas, corazón, y analizar el porqué de sus atractivos y sus crueldades. Conste que, de Atocha para arriba me es bastante ajeno, agreste; la mezcolanza nunca me arrebató, aunque alguna vez visitara tu Plaza Mayor para trasegar Voll-Dams y bocadillos de calamares. Para mí, los edificios semi-señoriales de la calle donde reinó Consulado, por ejemplo, suponían un límite psicológico a lo amable, a lo controlable; más allá estaba algo parecido a Nueva York, Brasilia, Mordor. La delgada e irregular línea que deja ver el cielo, entre los fríos zaguanes de pensiones, los ventanales a