Letras en el viento...

  La reunión de las nueve, en el departamento de homicidios había empezado media hora más tarde de lo habitual. El comisario de  Coslada  era una persona metódica, que dejaba pocas cosas al albur de la improvisación. La demora tenía una explicación: nuevos datos aparecidos en torno a la muerte de la calle  Somorrostro  tenían que ser incorporados al expediente, y resultaban vitales para la explicación al equipo. -  Jorge, vas a llevar tú este caso. Es un homicidio en  San Fernando . La llamada de teléfono fue concisa y casi rutinaria.  Jorge Vélez , inspector de policía, hombre hecho a sí mismo, autodidacta, solía hacer buen tándem con su jefe. Pocos sucesos se habían quedado sin aclarar. Normalmente las noches sin dormir y el talento de oficiales y agentes había dado siempre sus frutos. Pero este caso parecía diferente. Un pálpito; la intuición que no se gobierna, le hacían sentir algo especial cada vez que echaba un vistazo a la foto del cadáver, con el símbolo de la flor de lis en a

  De lunes. Enero. Eran más o menos las seis y cuarto. Cuando  Susana  salió del portal iba pensando en sus cosas, y cabreada sin motivo, como todas las mañanas en las que se inaugura una semana nueva. Le gustó, quizá, el impacto de la brisa fría, bastante húmeda y revitalizadora de la borrasca pasajera y femenina, que te prepara de una manera estupenda para afrontar lo que te echen en el trabajo, y se va dosificando a lo largo de toda la jornada, aunque luego el bajón te viene de golpe, como con las drogas. Con paso alegre y casi marcial recorría el carril bici con destino a la clausurada puerta del metro de  Jarama . Sentía, como siempre, un sentimiento latente de culpabilidad porque sabía que si algún ciclista pasaba a su lado se cabrearía con razón. Aunque a esas horas, era difícil que alguien tuviera una afición desmedida al "biciclismo". La luna era una uña perfecta por encima del  Paseo de los Chopos . Parecía que hubiera ido a que la perfilara  Gladys , la esteticien