Letras en el viento...

Fue a raíz de tener varios encuentros entre la vigilia y el sopor, cuando Borges se puso como tarea escribir un libro sobre sueños. Era el año 1976 y la psicodelia se desbordaba por el celuloide, los vinilos y las tertulias literarias. Estoy seguro de que el bueno de Jorge Luis no visito ningún antro para quedar prendado del THC o el LSD, abreviaturas que nos han abierto mundos nada breves, y de las que el sueño siempre ha vivido como un inquilino al que se le permite todo. El maestro argentino identificaba sombras y fantasmas en ese otro "mundo" alternativo a la realidad de los tomates insulsos y al aceite precioso. Yo mismo, desde hace dos semanas, vivo sin vivir en mi, porque una realidad paralela me ha conquistado como un COVID agresivo, que se pega como el Loctite a los dedos del incauto. Debió existir un momento y una hora en la que mi conciencia salió de la crisálida para traspasar el umbral del bar el Alcarreño y llegar a un restaurante del otro lado . Mi presencia fr...

    EL RELATO DE LA CARTA INESPERADA. Podría escribir los versos más tristes esta tarde... pero no soy tan pesimista como Neruda. En la bruma de grises y destellos donde estoy, me debato entre la resignación y la rebeldía; entre la incredulidad y la resistencia. Estoy ahora muy bien, ciertamente, sentado en una silla estándar y mirando hacia el firmamento blanco del gotelé del salón, con la carta del hospital tan burocrática, tan desprendida, donde me comunican que mi carcinoma no es nada amigable, y que ponen a mi disposición una estupenda cronología de "quimios" y "radios" con la que me asaetearán como a un San Sebastián cualquiera. Es curioso pero, en mi ataraxia actual, no siento ni frío ni calor, y eso me preocupa. No han comenzado todavía a meterme detergentes por el cuerpo y ya siento como el alma se me hubiera fugado por los ventanales del miedo, anudando cualquier sábana al alféizar del espíritu pusilánime que me caracteriza, a esta insoportable cap...