Letras en el viento...

Con el ánimo de ir construyendo, paso a paso, y por el buen camino, esta iniciativa, hemos considerado de interés explicarnos algo más en detalle, siempre con la zozobra de cualquier comienzo y, por supuesto, con la noble intención de no cambiar ni corregir en exceso, en el futuro cercano, los avances que se vayan dando. ¿ De qué hablamos cuando hablamos del Ateneo? Nos resulta imposible no transmitir que este proyecto, esta empresa surgida de la erudición y de la costumbre, de la preocupación por la creatividad y la sociabilidad ha existido siempre. Posiblemente no la hayamos visto o apreciado, pero como el viento, se ha hecho sentir en los rostros y en las almas, como una luz que todo lo abarca, que todo lo calienta, y solamente hace falta manejar el timón del foco para alumbrar doquiera que el arte pueda estar y persistir, en esta ciudad donde vivimos o de la que somos oriundos. Independientemente de otros proyectos que se hayan celebrado en el pasado, el actual Ateneo Realsitiense...

  El silencio se hace banda sonora urbana en el callejón del Molino. Hermano pobre de la calle aledaña, mismo nombre y misma estirpe, pasear por el callejón del Molino es desconectar de la maquinaria de la vida; de todo lo ruidoso, violento y montaraz de la existencia. Entre sus casas humildes se respira el aire serrano sin estar en Cercedilla, y la calorina toledana sin pernoctar en Torrijos. Es una mezcla sanfernandina, de pueblo, entre los arrabales dignísimos de una gran ciudad y la plúmbea tranquilidad de la España vaciada. Curioso nombre este, hecho ya marca, vinilo y cartel de lo políticamente correcto. Este pasaje a la esencia de San Fernando, comparte con la zona que circunda (pero que no circuncida) al olmo viejo del parque Antonio Machado, que como bien dijo el poeta "con las lluvias de abril y el sol de mayo, algunas hojas nuevas le han salido". El tridente de la Fragua, Machado y Falla conecta con el universo paralelo del Olivar y Huerta Chica, posiblemente en e...

Me contaba un caminante el otro día, cuando hice una parada en la fuente cercana al puente del Moco, que el Jarama se está serenando; que las aguas se han remansado; que ahora fluye el agua junto con el silencio. Yo no sabía a qué se refería, y mientras rellenaba el bidón de la bicicleta estándar que me he comprado, le insistí en que me explicara a donde quería llegar con esa afirmación. - Se ve nada más asomarse desde el puente. Es una manta que cae sin picos, sin olas. Da un poco de miedo y todo. El paisano de unos setenta años que se toca el pico del sombrero y me mira con ojos cansados se ha explicado perfectamente, aunque con sus palabras. Poco después, dejo la bici en el área de descanso y me meto en el puente, justo en la zona equilibrada del centro. Me siento como Herman Hesse cuando alquilaba una habitación en Viena y se asomaba al balcón, simplemente para recibir las sensaciones de la calle y las de su sangre. A mi me llega el aire cálido de agosto y el sudor como termostato...

 En la casa de la carretera, hace años que se vienen rebelando las naturalezas interiores. Salen los jaramagos y los tallos vigorosos como si quisieran escapar de una leyenda oscura y ancestral. Ella nos dejó una casa intacta y una personalidad inimitable. Fue personaje y persona; lugareña, autóctona, víctima y heroína. Nunca presumió de nada, ni falta que le hizo. Fue Diógenes para su comunidad, y como el sabio de Sínope, no conoció las modas ni los protocolos. Cuando comprobó que el carro que empujaba suponía un lujo, acarreaba sus impedimentas con la mano. Y trasladó todo esa filosofía a los aspectos más personales de la vida. Se fue sin que nadie lo supiera. Diríamos que un buen día, cerró la puerta tras de sí, y ese portazo sonó como un signo de admiración: abrumaba su normalidad. Vivía en la última casa del pueblo, y no tuvo luz ni agua hasta bien entrados los años ochenta. Se lo pusieron casi por decreto municipal, porque ella nunca hizo por tener esos lujos, habiendo cántar...

 Asisto, una vez más, al trino de un rui(señor) de las letras, al que conozco bien, y al que siempre saco matices distintos, porque canta en nombre de muchos y muy considerables motivos de la vida. Fernando Sánchez, Adolfo, Félix, nombres que me traen recuerdos de otras eróticas rurales, sobre mascarillas de sandía y conducción con la punta de una zapatilla de esparto, en una tarde de verano, (casi siempre verano en la memoria). Pero ya fuera oropéndola, abubilla o "muino", yo siempre acudo presto, con el lápiz de campo, porque aparte de pájaro escritor, soy ornitólogo analista, y me gusta no solo gorjear, sino alabar o criticar los sonidos de la naturaleza, y en este caso, de uno que canta sobre lo que otro dejó, escrito en el viento con pico afilado y pluma experta. Recuerdo aquella tarde literaria en Función Lenguaje, donde nos iniciaste en el mundo adolfiano y rubenesco, y donde presentaste "tu me has preguntado..." rodeado de amigos y conocidos, con un título q...

 La fractalidad y los edificios. La fractalidad y la realidad. Cuando uno se sumerge en ese hecho tiene que cuidarse mucho de no caer en su hipnótico embrujo. Conocer lo fractal enriquece el conocimiento, y eso conlleva coquetear con el vértigo y en ocasiones, experimentar la náusea de los hechos irrefutables. Eric Barone perfila en sus estudios sobre la meditación, un inevitable acercamiento a lo fractal y lo akáshico, como esencia del cosmos y origen de todo lo que surgió desde el Big Ban. Casi nada. Empezamos en un barrio y terminamos en el origen del universo. Todo lo que tocamos o vemos está tocado por el dedo inevitable de la fractalidad, no en vano, Oscar Wilde aseveraba que la naturaleza imitaba al arte. La esponja de Menger como cliché, como paradigma de la esencia de las cosas, o de que todo se compone de infinitas ventanas. Windows, el avance tecnológico, el crecimiento exponencial de la tecnología. ¿ Bill Gates, con un coeficiente intelectual superior, y un sentido exac...

  Madrid, madrid, madriz. En Méjico se piensa mucho en ti, y también te pienso yo, casi todos los días. Te discurro, te reflexiono y a veces te siento, aunque reniegue de tu existencia, me produzca pereza visitar tus calles, o me refugie en el poblachón de San Fernando, al abrigo de tus tiranías y de tus atascos. Hay mucho Madrid en mí, y lejos de apartar la vista de ese sarpullido de sensaciones, quiero hacer de tripas, corazón, y analizar el porqué de sus atractivos y sus crueldades. Conste que, de Atocha para arriba me es bastante ajeno, agreste; la mezcolanza nunca me arrebató, aunque alguna vez visitara tu Plaza Mayor para trasegar Voll-Dams y bocadillos de calamares. Para mí, los edificios semi-señoriales de la calle donde reinó Consulado, por ejemplo, suponían un límite psicológico a lo amable, a lo controlable; más allá estaba algo parecido a Nueva York, Brasilia, Mordor. La delgada e irregular línea que deja ver el cielo, entre los fríos zaguanes de pensiones, los ventanal...