Letras en el viento...

Hombres somos, y también lo parecemos. Llevamos con dignidad las cicatrices del látigo de la vida. Afrontamos con resignación y redaños el, cada vez más difícil, levantarse por la mañana. Esquivamos con cintura de púgil ligero los sablazos del día a día. Nos abrimos paso, entornando los ojos, por la espesura del papeleo de la burocracia. Pasamos de puntillas por la ventanilla del "fisco", pagamos martín martín los impuestos que como un aguacero, nos caen encima y no nos da tiempo de esquivar.... Y justo en el costado débil, en la esquina oscura del alma, ijares desnudos de nuestra debilidad, recibimos el lanzazo certero de la traición. Hombres, y también mujeres, pueden sufrir "sirlazos" de este estilo, pero en este caso quiero romper una lanza por el "sexo débil", o sea, nosotros. En el momento en el que clavan el estoque en el hoyo de agujas, no sentimos nada. Nos damos cuenta de la gravedad del asunto, pero no se asume. El subconsciente nos suministra ...

Era para mí una de esas provincias que pasan desapercibidas. Una referencia en un mapa, nada más. Y del descubrimiento de su señorío, de sus limpias calles, de su aire medieval hago recuerdo en mi memoria, y me engalano de joyas de piedra en su honor, por haber ensanchado un poco más mis horizontes de hombre viajero. Zamora fría y serena, húmeda de Duero y seca de aires norteños, tus iglesias sientan cátedra de aconteceres pasados, de reyes y nobles apostados en tu regazo prestos a tu conquista, doncella de vegas vírgenes y rincones sombríos donde relucen las espadas. Y después de ensalzar sus virtudes pasadas y presentes, se me arruga el verso al comprobar que tan noble ciudad castellana también adolece del fallo inevitable del hombre; o de su descuido más bien, porque la estancia en el Parador del Conde de Aliste ha tenido sus claroscuros. Bello lugar, espartano en su decoración, con patio renacentista salpicado de bonitos blasones, pero que, de puertas de habitación para adentro, so...

Diez de Junio de dos mil cinco. Susana, mi inspiración, te cuento: Desde este lugar en el limbo, sin tener los pies en la tierra, se aprecian los momentos de otra forma. Sin usar la mente. Evitando el laberinto de los remordimientos, se difuminan las nubes de los problemas cotidianos y el día luce resplandeciente. Aquí arriba, donde señalaba el dedo de Platón, donde puedo estar por encima de todo y de todos, me puedo librar de las ataduras de la gravedad, y me nacen las palabras con increíble facilidad. Ahora, miro por el diminuto cristal del avión y me siento aliviado de estar en ninguna parte, o como diría mi alter ego Rocigalgo, de no estar en todos los sitios. Cosas que la realidad material circunscribe por suerte, al universo de los sentimientos. ¿Lo ves? Fluyen las palabras como el agua. Es curioso. Se decantan, dóciles, en los renglones sin amontonarse, en armonía, y me ayudan a describir en esta agenda de Egypt Air lo que estoy viviendo, transportado en ella como si fuera una ...

La frente en la mano, mente derrotada Mi pluma que gira en la diestra pegada Navego en el limbo de musas y hadas Buscando la senda, la voz que se calla. Nieblas y brumas me envuelven y abrazan Cegando al Ulises que busca en el mapa El grito cerrado del alma ultrajada La regla, la rima, la frase acertada. En la mesa el papel, doncella entregada Esperando el cincel, la caricia velada, Y tu ¿Dónde estás campanilla del alma? No logro notar tu perfume de malvas. Rendido y hastiado en las luces del alba Me asomo a la trémula luz de las casas De pronto tu aliento susurra en mi espalda Palabras de tela de araña doradas. Me siento de nuevo y recojo la espada Que muestra con tinta su sangre escarchada Y hundiendo su filo en la página blanca Suturo mi alma con tiernas palabras.

Este barco, aunque navega razonablemente bien, se dirije a un destino que desconozco. Lo único que hice fue alimentarlo con ilusión y darle una mano de pintura. Tuve una vez un jefe que decía que todos los trabajadores deberíamos implicarnos en el barco "cuyo timón el manejaba";la gente en la reunión se miraba, se rascaba la oreja, bosquejaba una sonrisa y pensaba para sus adentros que con tamaño capitán, la nave estaba dispuesta a dar vueltas en círculo, cuando no a encallar en alguna triste peña de esta nuestra Administración. La situación se puede trasladar al ámbito instrospectivo e introvertido de los "blogs". Hay gente que escribe para que los lean. Otros para alcanzar quizá, algun día, cierta fama periodística o literaria. Los menos se afanan en el "negro sobre blanco" como el que se toma una pastilla para la tensión, como terapia diaria. Yo pertenezco a esta última. Y también a las otras. Y cuando veo un cero comentario en el casillero, no puedo e...

Fue en el asiento delantero de un Opel Corsa. Corría y discurría, creo yo, el año 1.985. La boca del Blaupunkt recibió la hostia de una música nueva, rebelde, que conectó las neuronas de una mente jóven al mismo tiempo que se conectaba la "Gibson" de Paul Stanley al amplificador de marras. Fueron años de cinta de cassette y de pirateo en el rastro; en los mentideros del Pozo, los gitanos le rascaban la barriga al tenderete y te proporcionaban el maná metalero con el que merendábamos en el parque: litros de música y rasgueos de cerveza, daba lo mismo. Prediqué sin querer, inevitablemente, el Evangelio de Kiss a los cuatro vientos. En Madrid, desde el Puerto de la Morcuera hasta el Monte Perdido de mi Vallecas. En el pueblo, desde las lomas eternas hasta el Cerro Rodrigo, donde seguro que llegaban las ondas percusionadas de Peter Criss. No hubo amigo que no recibiera la caricia fresca de semejante bofetada. Cabriolas de ritmos sincopados, coplas de amor que llegaban allá adentr...

En un templo indio, en el recodo de la esquina oscura, reza las palabras más sabias que se hayan podido escuchar, dicho sea esto rompiendo todos los moldes del respeto absurdo a las creencias. Resumiendo esas palabras de fuego en una sola llama, tenemos lo siguiente: Ponlo todo, absolutamente todo, de todas las épocas, de cualquier humano, en cualquier lugar del mundo, EN DUDA . Silencio, genuflexión, reverencia. Los dogmas se funden como la cera caliente, los cimientos se resquebrajan como la rama muerta, las leyes se diluyen como la ceniza en el agua... la mente, jugando con monos y caballos desbocados se paraliza, se "resetea". Límites, dimensiones, barreras que voluntariamente se levantan, muros que se erigen para que el hombre no tenga miedo, no se pierda en su propia libertad. Doctores tiene la iglesia del pensamiento que debieran, con aquella frase en el subconsciente, desenredarnos la madeja a los que no llegamos; a los que demandamos el código fuente de la existenci...